Estanterías

Ayer estuve en la Fnac, paseándome entre los libros, buscando uno que me dijese algo, pero ninguno me habló, he perdido el poder de escuchar a los libros, la novela negra, esa moda que a mí me da pereza, llena unas estanterías que ya producen sonidos perceptibles para mí.

Miré Ana María Matute, pero no terminé Paraíso inhabitado, porque lo abandoné en el momento en el qué dije que si pasaba, lo que terminó ocurriendo, lo dejaría. Es un avance en mí, abandonar lo que no me interesa, la constancia es el arma que no sirve de mucho, si algo te supone mucho esfuerzo, es mejor ir por algo sencillo, algo en lo que disfrutes mientras lo haces. El esfuerzo es un defecto, un pecado, que nos dice que hay que sufrir para conseguir las cosas.

La vida podría ser perfectamente un libro por fascículos, donde cada día es uno, y al final tras tantos libros, nos damos cuenta que la mayor parte de los libros, no llegan a ser un comic en cuanto a contenido y sin la capacidad visual de los mismos.

Mirar estanterías esperando que los libros te hablen, buscar fuera lo que solo se puede encontrar dentro, otro pecado.

Al final nuestras estanterías vitales están llenas de pecados capitales, escondidos tras siglos de religiones deformadas, el pecado original es no ser feliz, el no saber que la vida en sí es el regalo y esperar de ella algo, porque la vida nos fue dada, como regalo o imposición, eso depende de nosotros y es nuestra basura mental la que la cuestiona.

No es hora de vaciar las estanterías, es hora de llenarlas de cosas nuevas, de dar las gracias porque los libros no hablan, porque somos nosotros los que los llenamos de palabras.

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